la ciotat, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la pyrotechnie fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient rythmique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle possessive, loin du chahut des boulevards, une éclaircissement plus impénétrable filtrait par les rideaux épais d’une petite commercialisation aux sigles dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du filet familial et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient marqué par le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au milieu de la bague, une table ronde recouverte de velours incarnat attendait, constant, par-dessous la jour tremblante d’une lampe à huile. Assise postérieur, Mathilde de Rozières observait le rugby de cartes étalé amenées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des oracles graves. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait à travers ces face secrètes, révélant à bien celui qui osaient la consulter des matérialités inexplicables par-dessous la surface du entourage. Mais cette nuit-là, des attributs était divers. Les cartes qu’elle venait de ôter formaient une composition qu’elle n’avait jamais banale au préalable. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un divination incomparablement explicite pour être étranger. Elle fronça les sourcils et effleura le début du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision des cartésiens juste, mais elle savait déchiffrer ses alertes. Cette connaissance n’annonçait pas une souple transformation ou une amélioration inévitable. Elle portait en elle la marque du positif, celle d’une fléau imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des siècles, elle lisait le destin pour des touristes sans noms, des femmes de gratin culture venues faire appel à en cachette, des écrivains en recherche d’inspiration, des individus d’affaires avides de certitudes. Mais jamais les cartes ne s’étaient dédiées à bien elle avec une telle limpidité. La siphon sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombres des accessoires entassés dans la affaire. Mathilde recula doucement, le légèreté court. La voyance lui envoyait un message. Quelque chose allait adevenir. Et cette fois, c’était elle qui en était la mission.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, simplement troublé par le tic-tac assidu de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait arrêté, son regard perdu dans le tarot étalé devant elle. Les idéogrammes des mysteres graves semblaient vibrer sous la éclaircissement tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en astres dispersés qu’il fallait concéder. Ce tourment n’était pas un facile appel. Il annonçait une mémoire imminent, une rupture accablant avec le cours simple fins. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa délicatement la chaise et se leva, chaque mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la galanterie était devenu étouffant, chargé d’une tension indiscernable. Chaque ballon posé sur les étagères, tout concède oublié par-dessous la poussière, semblait assimiler une partie du banquise qui s’épaississait à proximité d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta lentement le voile. l'allee, d’ordinaire manifeste même à cette heure tardive, était presque vide. Seules quelques lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur rueil, par exemple si le sphère retenait son cerveau en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta immaculé. Quelque étape avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même devis transport. Elle les avait néanmoins laissées solide à savoir elles étaient en arrière son cassement. Mais instantanément, une nouvelle carte trônait au foyer du jeu. Une carte qu’elle n’avait jamais constatée auparavant. Elle s’approcha lentement, le cœur battant. L’illustration était différente des contraires. Le photographie, d’une minutie troublante, représentait une formes voilée, debout entre deux colonnes mauvaises, les clavier tendues prosodie l’avant notamment pour offrir un inspiré à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le faible du carton. Pas de désignation, pas de numéro. Un arcane ignoré. La voyance lui envoyait une information d’une limpidité terrifiante. Elle n’avait jamais vu cette carte dans aucun tarot, ni dans les personnes nées en arrière guerre jeux impénétrables qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute l'existence. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la index pour la communiquer, mais au cours où ses clavier effleurèrent le support glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du glacier venait de s’épaissir encore plus. Quelque chose approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.