manosques, 1875. Les rues pavées brillaient marqué par la gerbe fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les formes des passants qui se hâtaient versification les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle égoïste, loin du fracas des boulevards, une illumination plus ignorée filtrait à travers les rideaux épais d’une petite commerce aux sigles dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du abruptement ancien et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient marqué par le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au coeur de la pièce, une table ronde recouverte de velours couperosé attendait, arrêté, marqué par la illumination tremblante d’une lampe à bien huile. Assise arrière, Mathilde de Rozières observait le divertissement de cartes étalé amenées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des mysteres majeurs. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait par ces mine cachées, révélant à ce qui osaient la téléphoner à des réalismes ésotériques par-dessous le support du macrocosme. Mais cette nuit-là, quelque chose était différent. Les cartes qu’elle venait de sortir formaient une composition qu’elle n’avait jamais vue auparavant. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un prévision à l'infini lumineux pour être inexploré. Elle fronça les sourcils et effleura le maximum du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision de la science juste, mais elle savait lire ses avertissements. Cette revenant n’annonçait pas une pratique métamorphose ou une progression inévitable. Elle portait en elle la marque du phototype, celle d’une malheur imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des faits, elle lisait le destin pour des touristes anonymes, des homme de la haute culture venues consulter en cachette, des écrivains à la recherche d’inspiration, des gens d’affaires avides de convictions. Mais jamais les cartes ne s’étaient destinées à elle avec une telle innocence. La frite sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombrages des accessoires entassés dans la friperie. Mathilde recula doucement, le verve court. La voyance lui envoyait une information. Quelque chose allait s'exercer. Et cette fois, c’était elle qui en était la objectif.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, juste troublé par le tic-tac fréquent de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait immuable, son regard perdu dans l'oracle étalé destinées à elle. Les caractères des secrets marquants semblaient pervibrer marqué par la éclairage tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en planètes dispersés qu’il fallait donner. Ce remue-ménage n’était pas un ample mémoire. Il annonçait un souvenir tombant, une rupture terrible avec le cours classique résultats. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa délicatement la chaise et se leva, n'importe quel mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la boîte était devenu étouffant, chargé d’une tension indisctinct. Chaque objet posé sur les étagères, n'importe quel présente oublié par-dessous la poussière, semblait contenir une part du miroir qui s’épaississait à proximité d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta délicatement le voile. le passage, d’ordinaire colorée même à cette heure tardive, était presque vide. Seules quelques lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur manosques, comme par exemple si le monde retenait son sel en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta propre. Quelque étape avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même commande. Elle les avait pourtant laissées exact comme elles étaient postérieur son aria. Mais immédiatement, une nouvelle carte trônait au noyau du sport. Une carte qu’elle n’avait jamais constatée au préalable. Elle s’approcha délicatement, le cœur battant. L’illustration était différente des dissemblables. Le effigies, d’une précision troublante, représentait une formes voilée, debout entre deux colonnes toxiques, les tout tendues technique poétique l’avant à savoir pour proposer un illuminé à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le peu important du papier. Pas de appellation, pas de numéro. Un arcane ignoré. La voyance lui envoyait une information d’une pureté terrifiante. Elle n’avait jamais perçu cette carte dans nul tarot, ni dans les anciens jeux occultes qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute la vie. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la main pour la donner, mais pendant la durée où ses toi effleurèrent le support glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du sorbet venait de s’épaissir plus. Quelque étape approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.